Осеннее, сессионное

[hontor]

Начался мой литинститут, понимаю, что успеваю все меньше. С другой стороны, в лите (или по дороге к нему) лучше пишутся стихи. Вообще осень - время перемен. Даже заставку на рабочий стол поменял, не могу удержаться, чтобы не выставить здесь эту картинку.


+стихи и комментарии
Обойку из нее делал сам, на скорую лапу. Зато теперь всегда перед глазами. Медитативная работа, смотрю на нее и медитирую... размышляю над двумя вещами, во-первых, чтоб мне так рисовать (одна из любимых работ), во-вторых, собственно над историей и предысторией. Эдакий охотник за нечистью, задумчиво поигрывающий предыдущими трофеями над умирающим оборотнем. Может, даже жалеет. Почему-то. Именно этого оборотня. А впрочем, предысторию я все равно не знаю, поэтому особенно приятно додумывать. Медитировать. Если еще учесть мизерное количество профессиональных работ с трагическим сюжетом, картина становится особенно ценной и интересной.

Ну и, если уж речь зашла о стихах, выставлю здесь парочку из прошлого года. То, что написал в этом - еще не набирал. А прошлогодние на обсуждении в лите приняли в штыки, хотя мне за них обидно...

ЭВОЛЮЦИЯ

Стихи растут из кончиков пальцев.
Тактильные ощущения
Неохотно преобразуются в слова
Трансформируясь, как цветок
Дикого ириса.
В корень, стебель,
В бутон и дальше
Распускаясь по воле Солнца.

Стихи растут из крови и тканей,
Пожирая изнутри.
Как личинки осы-наездника.
Муза откладывает зародыши.
Черно-желтая, слюдяные крылья,
Фасеточный, многомерный взгляд мироздания.
И когда приходит время
Все слова прогрызают путь.
Раз за разом опустошая оболочку.
И потом - лишь высушенная кожа.
И новые музы вдохновляют поэтов
Жалом с зародышами.

Стихи растут из мыслей.
По теории эволюции.
Оттесняя и пожирая слабых.
В кипящем котле нейронов
Как звери, борются за выживание.
Объединяясь в стаи и прайды.
В строки и строфы.
Города и поэмы.
Короткие программы-вирусы,
Внедряясь в чужие мысли,
Дробясь искаженными копиями,
Размножаясь и продолжаясь
По правилам естественного отбора.

Стихи растут из чувств.
Из неудовлетворенных желаний.
Из снов о полетах.
Искусственной формой бытия.
Легким наркотиком нереальности.
В полусне
Хлопнув комара ладонью.
Мечтая о полете и убивая полет.
Подменяя ценность живого
Красивым словом о крыльях.

Стихи растут из крика.
Из треска срубленного дерева.
Из неизбежности угасания
И перехода в ничто.
Стихи - как люди и звери.
Как роботы и травы.
Всего лишь новая форма жизни.

ВЕРЕТЕНО ОСЕНИ

Вращается
Хрупкое веректено осени.
Нити-слова,
Нити-пряжа.
Нити проходят сквозь тело
Сквозь кожу
Сквозь глаза
Как мокрые ветки
Как провода
Как листья сквозь лужи в небо.
Осень струной, позвоночным нервом
От любопытных пальцев
До кончиков воображаемых крыльев
И выше.
Мысли окрашивая в рыжий.
У души сотни оттенков трав
и запах солнца, растворенный в земле.
Вдохнуть в себя деревья и ветер,
Глотнуть жадно пятна кленовых листьев,
Перья голубей на сером асфальте.
Землю царапать и врастать в нее
Всем корпусом, теряя структуру,
Распадаясь
На пальцы, мысли, листья, глаза и ветер,
Дышать образами, прижавшись
К горбатой коре ивы.
Чувствовать себя нитью
На веретене осени.

***
Мягки шаги князя мира сего.
Сквозь зрачки огневеет солнце.
Под ребрами зреет другое -
Белое, неземное, злое.
Выстраданное.

Изгнанник кристаллов и звезд.
Органический грех абсолютного.
В сердце - жизнь, в челюстях - смерть.
В лапах - тяжесть.
И дерзость - в крыльях.

В глазах ярость, в грудине - боль.
В горле - вечный крик умирания.
Зреет сверхновая -
Свето-вой,
Свето-рычание.